Un piano est mort
  Et celle-là l'aimait...
  Quand elle était jeune
  et quand elle venait se saoûler l' dedans de pathétique
  En se frottant au piano nostalgique,
  Qu'il était beau, le piano, bon piano, vieux piano des copains.
  A l'époque des copains,
  Chez Bianco l'argentier,
  Vers trois heures du matin
  Quand elle buvait son demi d'oubli...
  Et seule, maintenant,
  Elle pense au vivant
  De ce vieux piano mort.
  Elle voit, elle entend
  Les messes de ses vingt ans
  Tomber d'un accord...
  Au bar, quand elle boit,
  C'est vrai qu'elle revoit
  Des mains sur l'ivoire blanc,
  Les mains de Bianco,
  Des mains qui lui font cadeau
  D'un peu du vieux temps
  Mais dans son jean,
  Un fantôme en blue jean,
  Un deuxième et puis vingt
  Qui discutent en copains
  D'un bistrot démodé
  D'un piano démodé.
  Elle a crié : "Moi je sais ! Moi je sais !"
  Elle va raconter
  L'histoire enfermée
  Dans le vieux piano mort
  Et c'est l'aventure
  Qui bat la mesure
  De plus en plus fort.
  Au clair de la vie,
  Les mains des amis,
  Les yeux des lendemains,
  La vie devant nous,
  L'amour, et puis tout
  Et tout, et plus rien...
  Ils sont tous morts
  Au milieu d'un accord.
  Ils sont morts dans Ravel,
  Dans un drôle d'arc-en-ciel.
  Un soldat est entré...
  Un soldat est entré...
  Un piano est mort, et celle-là l'aimait,
  Quand elle était jeune
  et quand elle venait se saoûler l' dedans de pathétique
  En se frottant au piano nostalgique...